妈的！这变态的幻想必须停止。

    清理“现场”时，他又陷入高潮过后的自我憎厌中。他似乎已成了那种一想到恫吓、伤害别人，阴茎便会勃起的禽兽，这叫他恶心。

    在这渺无人烟的丛林里，可以保护德芬的就只剩他的羞耻心与意志。她抵抗不了他，而他──已不再信任自己。如果两人在卧室门前狭窄的信道里擦身而过，他突然抓住她手臂──除了乖乖待宰，她别无他择。身体颤抖了一下，恶心感缠上胸口，肉茎却抖动着再次复苏……

    走出卧房时──身体再次得到满足，灵魂却更坠深渊。

    两人彼此靠近时，他会尽量小心──像生命里的每一天，像对待接触过的每个人般──小心，或者比平素更小心，小心百倍──就因那潜藏心中的罪疚感。可以的话他会尽量远离她，甚至避开她。但这改变不了什幺，他还是被丑陋的幻想折磨着，郁郁终日。

    一天，当他坐在地上，低头茫然地拨弄吉他时，脑里全是杂乱无章的音符。然后，察觉光影漂动，他挑眉偷望向她──她正斜倚窗旁，凝视林中景致，似陷入了某种沉思，精莹玉指慵懒地在手臂内侧上下巡挲。

    他被摄住了──想象那指尖如羽毛般轻扫过的是他的手臂，想象抚过她平滑肌肤的是他的指尖。然后意识返回，他发觉自己呼吸急促，下体发硬。

    对她的报复心理慢慢转化成对她的好奇。她来这里究竟是为了什幺？她不像他见过的痴狂乐迷，正好相反。对他，她似乎连半点兴趣也没有。是有几次他发现她在偷看他，但不是惯常遇上的那种想把他生吃掉的狂热眼神。而且，他也有偷看她，不是吗？

    他被迫折返卧房，回应黑暗欲望的次数渐渐减少。越来越多地，他发现自己在想她──不是以入侵者、代罪羊的角度。他想的是她──德芬，这个和他共处一屋的人。想知道她是个怎样的人，想知道她在想什幺，尤其在她看书看到浅笑时，想知道是什幺逗出那淡笑梨涡的──是幽默的故事，风趣的笔锋，还是什幺？他想知道。

    他的幻想，开始时填满残酷、暴戾的场景，慢慢的溶化成十指交缠、温馨拥吻的缠绵影象。这改变引发华高新的忧虑：她赢了──他快陷入她布下的罗网，不能自拔了。

    德芬讨厌两人间的紧绷态势，他总认为她是为窥视他而来──甚至怀着某种更劣质的目的。她明白隐私被侵犯的痛苦，而现在成了那痛苦的祸首，这更让她难受。

    他教她害怕。每天，他脸上突然现出的愤怒或痛苦的表情，都会把她推至哭泣的边缘。这太多了──尤其在经历了那些事以后。她不能放松，身体整天紧绷着，竖起每条触觉，探测任何带威协的异动，脑里总在想若他突然来袭，她要如何逃跑如何防卫──她快绷到极限了。

    但她没有哆嗦不断，或神经质的整天左顾右盼。所有痛苦的感知都是内在的。表面看来她平静如水。灵魂与肉体没有半丝交杂。除了第一晚，在极度恐慌、脆弱下落泪，她没再在他面前哭泣过。不会再让他看到她的泪水了，绝不。

    慢慢的她开始感到那令人窒息的恐惧是多余的。华高没潜伏在阴暗角落里，伺机扑向她。他没用淫邪的眼神看她，起初的怒目而视慢慢变成好奇的目光。他从没在她身旁流连，从没试图触碰她，更没下流的言行。事实上，他在避开她。也许第一晚她所看到的他丑恶的种种，纯是对她闯入的条件反射。之后他再没发怒，没动粗，没给她鄙夷的目光。但他的表情又总带着一抹化不开的愁。

    几天下来，这个冷漠、忧郁的男人越来越令她感兴趣。也许在发生了那些事以后，德芬特别需要一个朋友，她想找人倾诉。这太奇异了，她竟然想找他──这个漠然、多疑的怪人倾诉──她知道如果回到家里，有亲朋相伴，她会一声不吭，把心事原封不动的藏在心里。但难以解释地，她就是想跟他说──只跟他说。在想被安慰、被理解的需求下，混有另一份想望──每当彼此靠近时，下腹便会涌起某种悸动，那是一种令她困惑的想望。

    但他充满戒心又疏离，除了生硬的客套问候，两人甚少对话。他会弄两人的饭食，也尽力确保煮的都是她喜欢的食物。而她做好自己的角色──餐后会洗碗，也会做些家务活。

    但他还是尽量与她划清界线。

    第四天午后，华高到林中散步──到可以远离木屋和她的地方散步。他离开时，她正坐在后门外的走廊上，鼻子埋进陀思妥耶夫斯基营造的西伯利亚时空里……

    德芬合上书，终结拉斯柯尔尼科夫的命运。书一合上，视线与意识便自然而然地漂向树丛，越过华高，漂向康奈德。一想到他，脑内影像连闪：他强迫她打开双腿，手指滑进她底裤内；他的脸，满带挑衅、嘲弄，却又那样自信兮兮，右侧唇角微翘时的邪气；那晚他吻了她；还有另外那些人，他们把她压在床上，康奈德被那金发男人按着时，他脸上的表情……

    “死开。”

    德芬站起，水气迷蒙了双眼。另一本书，她需要另一本书。回到屋内，在书架上搜索了好几分钟，最后落到加缪的《陌生人》上。望向沙发，屋内渐暗的光线，会让她想起另一间木屋，这叫她受不了。再次走到屋外，她想让清新的空气、秋日的阳光还有书的异想世界驱走心中的苦。

    约一小时后，华高回来了。以他平日的狼踪狐行，他竟没直接走回巢穴──他的卧室，而是走近并坐到她身旁，这叫德芬诧异不已。她正陷入沉思，目光穿过空地凝视着树林那边，翻开的《陌生人》就躺在腿上。

    “我注意到你看书的style了。”

    语毕，华高把视线从书本移向她眼眸。

    “要一个人整天只泡杀人题材的书，可不是件易事啊。”

    她仍望着树丛某处。眼角瞄到他正看着自己，心里一窒，怎幺办？有种被看穿的感觉，她想用瞎扯来掩饰别扭，但话一开闸，便像缺堤的河水般一发不可收拾，华高也会偶尔接上几句。

    “我很少接触这种环境，真正的自然世界。”

    顿了一会，有点出神，几秒钟后她接着说道：“有时候我会忘了日常的生活有多虚伪。每条道路都已铺砌好，每个地方都很干净。水，食物，所有东西，需要时垂手可得，总在那里等着你，如此简单。但另一方面，你又似乎成了公园里的动物。穿梭在石屎森林内，睡在小斗室里，每天三餐定时进食，但这与真实的、自然的世界又是那样相隔万里。生命的本能、挣扎求存的意识被完全切断。每天扮演着自己的小角色，让导师满意，令游人开心。但这些在生命的轨迹、时间的洪流里又得那样渺小，那样的微不足道。”

    德芬像往常般尽力让华高自在点，想用说话的声音把他俩幽禁在此的孤寂感扫走。华高只是静静地坐在她身旁。

    他也想交流。很久没这样了──坐在另一个人身旁闲聊，交换想法。以前总是乐队的事业，也有人与他交谈，但内容，不是对别人的中伤就是对他的一味奉承。他想说：是的，他有同样的想法，有时候他也自觉像被饲养的囚鸟，被迫活在有违本性的环境下。她之前的谎言在两人间竖起难以逾越的厚墙。现在，他想把那堵墙拆下……

    “你在唱什幺？”

    他的嗓音并没生气的意味。

    她意识到自己唱出声时已经太迟了，其实嗓音很低，他也是仅听见而已。

    “我也不知道，我只是……”

    “那是我写的曲。”

    德芬有种行窃时被逮着的感觉。

    那不是易记的曲调，旋律过于复杂。只是当音符一个接一个自吉他流泻而出，弥漫到空气中时，音阶跋涉前行的晦涩诱发德芬的想象。后来即使放下吉他，他还经常哼那调子──一遍又一遍，重复再重复，就在他的气息下。从他声带发出的强而有力的旋律让人无法抗拒，无怪乎他会成为天皇巨星。自喉咙溢出的洪亮嗓音，共振在他双唇间，让忧郁悲凉的气息笼罩她，但同时，又有一份甜蜜的感动。

    那些歌词是何时在脑中形成的？她也说不清楚，但它们就在那里，清晰可见，像它们本就是歌的一部份。现在每当她听到那音符自吉他跳跃而出，或从他嘴唇振鸣开来时，她也会听到那想象中的歌词，就像由他亲自唱出般清晰。

    “我知道。对不起。它们总是缠绕在脑里。我没注意到，就哼了出来。”

    像往常般，一紧张她说话就会像发炮般飞快。

    “你不是哼，你是在唱。”

    他靠上前，她自觉的挪后了点。

    “再唱一遍。”

    “什──幺？”

    她脸红得像被煮熟的虾。

    “不介意的话，可不可以再唱一遍？”

    “哦──不行，我不会唱歌的。我的嗓音可恐怖了，就像沙纸刮地板一样。”

    “不，一点也不。”

    “是真的。我不会唱歌的。”

    他微笑。

    “好吧，告诉我这里的歌词是什幺？”

    他哼出其中一段调子。

    “破碎翅膀的拍击。”

    她红云满脸的低语道，眼睛别扭的漂向地面某处。

    “那这里呢？”

    他哼出紧接着的旋律。

    “纤弱身形──冰冷的手──难掩发痛的伤口。”

    “好!”他兴奋的说道。

    他满带惊异地看着她──那是研究性的估量凝视。然后，他温柔几乎是热切地微笑──与几秒前给她的沉着、耐心的裂齿而笑有着天壤之别。

    “为了写这首歌的歌词，我头皮都快抓破了。”

    他说道，还用着那奇特的眼神看她。“你知道吗？通常歌词会自动来到我面前，一点问题也没有。事实上，有一半的歌，我是先想到歌词再有旋律的。可对这首歌，我就是没辙，半点头绪都没有。”

    “它们自然而然地就会出现在你面前，你不觉得吗？”

    “它们是自然而然地出现在──你──面前。”

    她脸上刚散的红霞再度凝聚。

    “可以把它写下来吗？”

    “写什幺？”

    “那些歌词──既然你死活不愿唱出来。”

    他略带揶揄的笑说道。

    “好，我写下来。”

    他给她纸笔，坐在餐桌前她写了起来。字句泉涌──一行接一行，由头到尾没稍停片刻。看她写完，他自桌面拿起那张纸，凝望了她好一会，才把目光调向那歌词。

    他品尝每个词语、每行句子，为其中的意境吸引，就像那是她的一首抒情小诗，却又与他来这木屋后才创作的曲调配合得天衣无缝。歌词充满脆弱、黑暗之没──曲风亦然。细味行间字里他感到新中某部分在回应她。眼神从她的字移到她的脸。

    “你是个诗人！”

    她的脸更红了。

    “真的，德芬。这……太深刻、太感人了。可以撼动灵魂深处。真的──是你写的吗？”

    “是的。”

    “我可以留下它吗？”

    手里抓着那张写满她纤秀字体的纸，他问道。

    “当然可以。”

    ----5x6x7x8x点.c()m----“介意我用音乐伴奏吗？”

    “不。”

    在她脑海里，它们本就属于彼此──那歌词与旋律。她不会自发想出那歌词的，因为有那音乐它们才会钻进脑海。她常写诗──体面的见得人的诗。看着纸上墨水写就的词句，它们只是冰冷的死物，没有他韵律的承托根本毫无活力、生气可言。

    他坐到壁炉旁，拿起吉他，边弹奏边哼曲调，一遍完了后他重新弹奏，目光扫过她的笔迹，唱出她填的词。

    听到那歌词──她填的词，带着沉重的苦痛与希望，经他喉咙的温润，自他唇间逸出，乘着浑厚的嗓音飞翔，那种亲密就像灵魂被抚触一样，是她此生经历过的最最亲密的体验。